Истерзанная днями плоть вся в чёрном кутается в немыслимо пьяные мысли о будущем. Неважно откуда я, не важно зачем я. Сейчас или уже?
Съедобные слова мажутся на бутерброд и превращаются в облако которое сложно увидеть, Да и нужно ли? А сыплются они из одного чана, вопросы эти не нужные… Там на дне взъерошенные скользкие, липкие и одновременно по сухому зыбучие, тягучие остатки сомнений, отваги. Нет ну вот чувства ради, этот разговор может длится вечно, да и кем угодно по желанию. Хочешь найди голос, любой голос, позвони мысленно и вот ты уже лежишь в чёрном с огаленными плечами и смотришь в потолок, а сознание твоё задаёт вопросы и отвечает так как ты захочешь. Это не обещает тебе четкой двусторонней связи, но ответы…
Конструирование пространства сложнее, эфемернее и доверчивее, рискованнее и легче… И всё не то… Возможно и не обязательно понимать всех и вся вокруг. Часто это приводит к появление злости. возможно, доверчивость это ключ к очарованию, заблуждениям, мостам, представлениям.
Сам факт существования зла это последствия слишком доверчивой добродетели.
А что ты от конструктора хотела? Какой набор частей тебе нужен?
